Perdida en Manhattan.

- ¡Corre, Em! Siempre la más lenta, ¿eh?- Dijo Omar burlándose de ella. Le odiaba demasiado.

- No me gusta correr, idiota. A mi me gusta volar, ¿Sabes? No, no lo sabes.- Respondió Em.

- Menuda gilipollez. Volar es imposible, ¿Sabes? No, no lo sabes.

- Tú si que eres gilipoyas. Será imposible para ti, que no sabes lo que es.- Esto último lo dijo bajito, procurando que solo le escuchara él.

- Cada vez me haces más gracia. Hay cosas que por mucho que estén escritas en los cuentos no son reales. A ver si te enteras. Y a ver si dejas ya de leer cuentos.- Pobre chica, no le gustaba decirle eso, pero a él nadie le superaba. Si hay que hacer daño, se hace. Y punto.

La gente hacía oídos sordos a su conversación y el color de las mejillas de Em aumentaba por momentos.

Omar quería terminar ya con aquello, quizá porque Em no es guapa y no le interesa.

- Más gracia me haces tú a mi que no sabes ni leer. Y lo de volar no es algo que esté escrito en un cuento cualquiera. Está escrito en mi cuento. Y tú no apareces en esta historia, lo siento.- Sus narices estaban muy próximas y Omar aprovechó para poder mirarla a los ojos. Tenía razón, esta chica no es guapa, es guapísima.

- No tengo ningún interés en aparecer en tu historia.

- Tienes razón, para quedar mal, mejor no aparecer.- ''Joder, Em. Te gusta demasiado'' Pensó.

Lo que no se imaginaba es que Omar pensaba lo mismo en ese momento. 

Que sepáis que "un pesimista es un optimista con experiencia". Que lo sepáis.

Que sepáis que la realidad es una mierda, y que sepáis que si la realidad duele, más duelen las ilusiones.
Que sepáis que no voy a contaros la misma mierda de siempre, porque hasta yo me canso de tener que repetiros siempre lo mismo.
Que ya acabo estando un poco harta (no digo empiezo porque hace muchísimo tiempo que estoy harta).
Que ya no sé cómo decirlo porque lo he probado de todas las maneras posibles, y hoy ya lo voy a decir sin historias inventadas.
Estoy harta.
Y no, la esperanza a la papelera de reciclaje a ver si alguien la quiere, porque lo que es yo, no.
Que si no estoy andando sobre mierda, estoy flotando sobre ella, y cuando no, me caigo de boca.
Que no voy a escribir cosas bonitas porque no me da la gana.
PORQUE LA PRIMERA QUE QUERRÍA ESTAR FELIZ SOY YO, JODER, A VER SI OS CREÉIS QUE HAGO LO POSIBLE POR NO SERLO, COÑO. Que yo me baso en hechos reales, en cosas que me pasan, y ja! cuando os pregunto por qué debería estar contenta nunca me respondéis.. ¿por qué será? Va..

Bla bla bla bla... qué importa ya.

-Póngame otro whisky.
-¿Otro?
-Sí.

-¿Ha estado por aquí un chico joven hoy?
-Aquí no suelen venir jóvenes... Bueno, espere, sí que ha venido uno... ha estado en esa mesa de ahí sentado mucho tiempo y mirando al reloj todo el rato. Estaba nervioso... parecía que esperaba a alguien. ¿Le esperaba a usted?
-Y eso qué importa ya.
-¿Por qué le ha dejado plantado?
-Cambie el sujeto por el complemento y el complemento por el sujeto.
-¿Cómo?
-...póngame otro whisky.